Café, cigarrillo y el olor a césped recién regado mientras una suave brisa se lleva los últimos recuerdos del sueño. Y a partir de ahí, ruido.
On me dit que nos vies ne valent pas grand-chose,
Elles passent en un instant comme fanent les roses,
On me dit que le temps qui glisse est un salaud,
Que de nos chagrins il s’en fait des manteaux.
Pourtant...
Elles passent en un instant comme fanent les roses,
On me dit que le temps qui glisse est un salaud,
Que de nos chagrins il s’en fait des manteaux.
Pourtant...
2 comentarios:
sep, calma. a veces preludia la tormenta cotidiana, no?
(casi) siempre. Hablé demasiado pronto, hoy fue día de lluvia suave y murmullo.
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